不快的记忆。
——这下好了。
贾斯汀·费舍老练地打量这人：身量中等，穿着灰色的旧长袍，一副病殃殃的表情；肩上的小牛皮挎包可是上等货，里头沉甸甸的，看来份量不轻。
正在庆幸自己的运气，费舍被酒精麻醉的脑子里，一根弦蓦地紧绷起来：这个看起来一阵风就能吹倒的家伙有些不对劲！
费舍一动不动，眼珠子盯住来人。
那人一只脚踏进门口，冷电似的眼神环视一圈：先扫一眼三三两两的客人，眼光特别留意一下客人的鞋子，费舍马上把自己那双旧军靴往后挪了挪，希望没有引起对方的注意；接着，那人用眼角余光估量着能藏人的暗角、挂毯后边和门窗、粗木柱的位置，似乎用眼光试探一下木板窗的强度；紧接着才把另一只脚跨进来，一面走，一面有意无意地往费舍放在桌子下面的双手看过来。
费舍只把眼睛睁开一条线，座位周围的黑暗让他稍微感到一些安慰。直到对方的目光转向别处，他才发现那人走的是缓速行军的“标准步”，步幅比最优秀的斥候还要精确——费舍在军队里学过的第一课，就是三种不同的行军步伐。他重新考虑一下动用短刀的念头，对方那不时紧握的右手显然惯用刀剑，暗算一个有钱的平民是一回事，对付一个老练的军人就不那么保险了。
酒保疑惑地打量着来客，直到对方取出一枚细小的别针，才微微点头，打开背后酒窖的门。费舍自信已经了解了对方的身份——一个往来于罗森东部边境地区的走私贩子，不少退役军人在干着这一行当。等那人走下楼梯，门被再次关上，费舍又等了十分钟，然后不慌不忙地走向吧台。
“冰麦酒，记在我帐上。”
酒保冷淡地说：“费舍，我这可不是借高利贷的。”
费舍把最后几个硬币抛起又接住，“和你比放债的简直是圣徒！”呷一口酒，他左右观望着说，“你那瓶‘冠军’葡萄酒还在吧？”
酒保吃惊地看他一眼，“你刚干掉一个税务官？还是喝太多了？”
“税务官只配舔我的靴子！”他扯下脖子上的银链，一只雕琢精美的圆形徽章挂在链子尽头，刻着一把常青藤和蝮蛇缠绕的短剑。“多少？”
酒保犹豫地说：“你喝多了，回去睡一会儿吧！”
“多少？”费舍不依不饶地问。
“这年头禁卫军不吃香了，禁卫团长的脑袋在城墙上挂了五个多月。”
“这他妈的是纯银！”
“我不知道，一时脱不了手，谁会喜欢这类小玩意呢？”
“少放屁了！你当我是白痴吗？！”
“好吧，好吧！”酒保试探地说，“一口价，九十！”
“一百，加上酒。”费舍一边说，一边向酒窖的门边走去。
酒保一下拦住他，“现在不成，你过一小时来。”
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